Às mulheres

De dor em cor
Na lua, na rua
Na chuva ou na soleira
Não há desejo, mulher,
Que a ti não queira

Tendo verdade como verdade
Como consolo a solidão

Por que não temes, mulher
Seu peito destroçar
E de humildade à loucura
E de insistência, ternura
E de paixão, ilusão
Tornar e tornar amar

Que não queira...
Que não sua essência não se perca.

O que dizer de ti?
Que é eterno pomar.

Representatividade constante,
Da incapacidade
De não mais sonhar.

Feita num momento de paz

Ao propósito me entreguei
Sem temor e sem paixão
Ou força, ou ilusão
Em que inércia você pulsa ó coração.


Entre flores, clamores
Entre luz e energia
Ele reluz, oscila
Conta tristeza, conta alegria.

Palmas ao que pude
Vaias ao que não fiz
E no que posso...
Nem sequer feixe de consideração

Entre um sim
Entre um não...

A que propósito me entregar se não?
Ao desanimo, ao pó, ao fundo

Sem temer
Sem que relute,
Com o frio que não nego.

Numa redoma te ofereço
A cobiça, num amor incrédulo.

Em desatenta percepção

Mirei profundezas

Nas quais notava-se um ser

Descontente exílio de sombra constante

Donde espelhos amargurados

Não refletem teu semblante

E me veio,

No formato de mãos piedosas

Que não seguravam flores.

Não esperei, ó esperança

Ter meu amor vulgarizado.

Já que um olhar profundo

É de vazio povoado.

Voltei ao exílio

Porém, levando comigo um espelho

Ázimo pão, que não cresça.

Para que do amor

não se faça vergonha

e na esperança adormeça.

Reflita ó espelho

A lagrima do sonho alado

Que é resquíncio de esperança

Do respirar tão esperado.

Peito enlameado...

Permita que adormeça

Toque

Um único toque
Mistura-se a culpa e ao desejo
Torna-se evidente o medo nos olhos
Alheio a ternura de olhar.

Teu amor inocente
Desperta o receio
Que tanto vem culpar…

Misturam-se, envolvem-se
Dentre braços, pernas, abraços.
As mãos sentem o toque
O toque, o toque
Seios nus expostos ao relento
Frios, irrigecidos
Sentido macio ao contato dos lábios.

O íntimo úmido, intacto
Submetidos ao doce olfato
Me prova teu desejo.

Perfume arrebatador
Meu suor, seu calor.

Todo corpo aquece
Diante do delírio a que se submete.
À rigidez de um único toque.

O medo se esvai
O receio, a culpa

No entanto, no presente
Entrelaçam-se almas…

E eu, malandro incoerente
Me descubro feliz
E ainda mais inocente.

Seu beijo é meu anseio
Seu sorrir, seu viver, seu andar…
Tudo percebido nun gesto
Tudo ao intermedio
De apenas tocar.

Íntimo

Talvez tenha sal, sol, chuva e tinta
São quentes, molhados
Salgam os lábios
Mancham a face

Talvez venha do peito
Do leito, íntimo despeito

Desfacela, dói, destroi…
Sabe-se que também vem do canto.

Surgiria essa nas satisfatórias
Contações involuntárias
Dos músculos faciais?

Emocionam e são emoção
Tem martírio insignificante
Prazer abundante
É tão pouco, tão simples
Tão tanto…

Sem razão é muito
Sem orgulho é dádiva
Assim és o pranto, encanto
… Lágrima

Passam na cabeça
Tempo passado
Absurdo pretérito.
Vida não vivida
Perdido mérito

Frases calmas,
Quente abraço
Lembrando calado.
Presente vivente
Murmúrio sufocado.

Doçura insegura
Afastam-te
Renegam-te

E reaparece
Instante inoportuno
De consolo encontrado
No peito alívio
De um pesar conformado

Livraria-me assim de um passado infeliz?
Pois não, nem mesmo vivi.
Talvez, livrar-me de um possível feliz
nem que por um segundo

Engano.
Tens o dom de confundir
A lembrança iludidamente tranquilizada.

O mal, é que teu dom é exclusivo de meu pensar
Sem hipocrisia…
Não sei fingir não gostar.

Me lembro de um futuro
onde o passado é inconstante
Onde o abismo que antecede
a ternura que me impede
eu apago em um instante.

O vento que espalha terra
é o tempo que apaga a lembrança
É ferida que cicatriza
e me renova a esperança.

Como da vida não ha real partida
a transformo em real conto
Fazendo da ilusão conforto
Um tracejo a passo torto
E do tropeço, um novo ponto.